Раздал, похоже, кучу взяток, огородил территорию и нагнал немереную толпу таджиков с молдаванами.

Бороться с подобной бедой мы пока что, увы, – не в силах.

Не наш уровень.

А вот использовать – это всегда пожалуйста.

…Парни, приехавшие с Никитосом на метро, прошли эту стройку насквозь, цыкнули пару раз на попытавших было возмутиться охранников, отобрали у них, на всякий пожарный, ключи и телефоны, заперли и сконцентрировались прямо напротив парадного входа в клуб, где уже вовсю гремела разухабистая музычка, а на крылечке безмятежно покуривали молодые стосы из OTF.

Жека же со своей частью моба выгрузился на параллельной улице и выдвинулся по направлению к заранее пропаленному черному выходу, со стороны внутреннего дворика: если мусор будет стоять до конца, то они ударят ему в спину через кухню, если ломанется бежать, – накроют прямо на выходе.

Все готово.

Пора начинать.

Мы выгрузились из «Хонды» и, не торопясь, двинулись в сторону обещающей стать мегавеселой вечеринки.

Уж кто-кто, а мы то на эту тему обязательно постараемся.

Там, где мы, – там всегда праздник.

Это уж как водится…

…И именно в этот момент у меня запиликал любимым рингтоном из Cure второй, особый мобильный.

Для большинства даже неплохо знакомых со мной людей, – совершенно секретный.

Номер которого знают единицы, да и те звонят на него только в самом крайнем случае и по самым серьезным темам.

На эти звонки я отвечаю всегда.

В каком бы ни был месте и в каком бы ни был состоянии.

Круглое время суток.

Тем, кому положено, – это известно.

Я недовольно замотал башкой, плюнул в сердцах, выматерился, но все-таки глянул на определитель.

Инга.

Бывшая жена нашего с Мажором друга Глеба.